她拿着菜单走过来，步伐轻缓。我将脸埋得更低些，假装专注地看着印制JiNg美的菜单，实际上那些花T字和咖啡名称在我眼前只是一片模糊的sE块。鼻尖能嗅到她身上传来的、极淡的、混合着咖啡醇香和一丝g净皂角的气息——那是记忆中苏晴的味道，但又似乎有哪里不同了，少了家居的烟火气，多了些的清冽。
“请问需要点什么？”她站在桌边，声音温和。
我深x1一口气，强迫自己抬起头，但视线只敢落在菜单的某一处，喉咙依旧发紧，声音g涩得像是砂纸摩擦：“要杯……肯尼亚AA。”
话一出口，我自己都愣住了。肯尼亚AA。这是我们离婚前，周末闲暇时最常一起品尝的豆子。我喜欢它明亮而复杂的果酸，她则总笑话我像在喝某种果汁饮料，不够“咖啡”。但这个选择，几乎是不假思索地、从记忆深处自动跳了出来，仿佛某种肌r0U记忆，或者说是……灵魂的惯X。
果然，她正在用一块白sE棉布擦拭咖啡杯的手，几不可查地顿了顿。她抬起眼，目光再次落在我脸上，这次停留的时间稍微长了零点几秒，带着一丝更深的好奇和探究。
“很少遇到nV生点这款呢，”她轻声说，语气像是闲聊，又像是某种微妙的确认，“偏酸的口感，很多人不太习惯。”
她在试探吗？还是只是随口一提？我的心脏狂跳起来，几乎要撞碎x骨。我胡乱地点点头，含糊地应了一声：“嗯……就，想试试。”拙劣的借口。
她没再多问，只是微微颔首：“好的，请稍等。”
等待的过程，每一秒都像一个世纪那样漫长。我僵y地坐在角落，目光却像不受控制般，偷偷追随着她在吧台后忙碌的身影。看她熟练地称豆，磨粉，温壶，闷蒸，注水。每一个动作都流畅而专注，带着一种我记忆中不曾有过的、属于“咖啡师苏晴”的笃定和沉静。离婚前，她也喜欢咖啡，但更多是在家里摆弄，是一种闲适的Ai好。而现在，这似乎成了她安身立命的手艺，甚至……可能是一家店的灵魂。
当那杯泛着红酒般醇厚光泽、表面泛着一层细腻油脂的肯尼亚AA被端到我面前时，我几乎是下意识地、双手伸出，稳稳地托住了杯碟的底部——这是很久以前，她一遍遍纠正我养成的习惯，她说这样接咖啡才稳当，显得尊重，也不会烫手。
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